Break(it)Fast

#104 * Piromania

2011-10-25T23:11:00.005+01:00

Abriu os olhos e deixou-os percorrer a cave em penumbra. Por momentos não quis identificar esse lugar.
- Onde está Ela?
Uma brecha luminosa despertara-lhe a dor. Tentou disfarçá-la com desculpas de que um eventual acidente ocorrera mas estava consciente do equívoco, aliás era demasiado evidente para que de um acidente se tratasse, embora tivesse sido ali que a poeira cobrira, num momento dificilmente mensurável em unidades de tempo, a clarividência das suas certezas. Era ainda assim uma dor conhecida, poeira e fumo que sufocavam.
(quem brinca com o fogo queima-se)
Tentou então levantar-se, gesto negado em tom imperativo pela alma, mais que pelo corpo. Involuntariamente como se estivessem a tentar apagar as últimas labaredas de um fogo que não ardera e lamberem-lhe as chagas, essas sim, por ora ardentes, as suas órbitas inundaram-se em lágrimas que trilharam o seu rosto para caírem desamparadas no cinzeiro como se de chuva se tratassem. A poeira baixara.
Voltou a cerrar as pálpebras, cuja espessura da derme não se compreende quando tão vital órgão pretendem proteger mas, desta vez, porém, não quis dormir, não quis fugir, procurava fundo aquela memória já antiga, como cábula de testes matinais.
- Perdeste a razão, como daquela vez, aliás, perdes sempre propositadamente?
Num gesto que os românticos atribuiriam aos fracos, mas que receberia notas e louvores de habilidade entre os que da massa cinzenta julgam deter supremo conhecimento, lembrou-se de Amelie, dos significados que aos detalhes devem ser atribuídos, sabendo assim que o porquê nunca existiu permitindo-se então largar a dor.

Acendeu um cigarro, fogo, fumo, e num gesto de irracionalidade lembrou-se da ausência, um incêndio muito mais difícil de extinguir.

#103 *Inquietação

2011-10-12T23:24:00.004+01:00

Foram 3 meses de algo que pairava, sem se saber o porquê. O verão não estava, teimava em não vir como se quisesse mostrar-lhes que era assim que devia, entre tempestades e calmarias, agitar-lhes os pensamentos. Inquietação pensou. Ele procurava o Seu bom dia em silenciosa inquietação. Durante 3 meses era Ela a sua trovoada matinal antes das nuvens caírem à tarde sobre o lago, e de o céu transpirar toda aquela inquieta precipitação e continuar a gritar noite dentro. Ela era toda agitação, a azáfama dos copos e cafés largava-se num sorriso que acalmava o tilintar dos trovões em manhãs de céu claro.
E assim se passaram 3 meses de neblinas sem que algum significado pudesse ser atribuído a toda aquela inquieta agitação, se é que neste momento algum se possa atribuir. Até as plantas do vizinho desabrochavam em Outono, e o de odor firme penetravam as janelas abertas do calor que o verão indiano trouxera. Mas ele tampouco queria saber das plantas do vizinho muito menos do calor, esse incómodo ser. E assim enquanto de tons de sépia se despiam as árvores e a neblina se levantava, ele entrava pela porta do café, para ver começar a chover lá fora.

Os copos pararam de trovejar, para dar lugar a mais inquietação.

#102 *Miroir

2010-11-25T23:21:00.001Z

Sonho após sonho
encostas a cabeça ao cobertor
desfazes a mesa do escritório
até engolires o despertador
- Onde andas tu minha insónia de realidade?
Vem cortar-me as asas
trazer-me de volta à puberdade

Encostas-te ao chão
e algemas-te nas visões
Pões essa camisa de forças
à volta das tuas ilusões
Pediste um momento de solidão
entre o mar e o sal
serviste-te um copo de loucura
bebeste de um veneno mortal

Até logo à noite vais-te misturar nas sombras
Estender-te ao relento soterrado pelos escombros
Abres a porta dos sonhos e sobes o elevador
Entregas-te ao vazio
Embates contra a tua imagem
E é ela quem te lembra a dor.

#101 *A caminho do sono

2010-07-10T16:31:00.000+01:00

Deixo que alma se inquiete a caminho do sono. Percorro novamente os passos que dei hoje, construindo o trilho do dia seguinte e embora não reduza a tarefa ao dia-a-dia deixo os grandes projectos beber no curso da madrugada.
Sou assim como os Homens, como aqueles que não aceitam, que não se reduzem à explicação na ausência da mesma. Não sou céptico nem ateu, embora já tenha vestido, talvez por engano ou ignorância, a camisola do agnosticismo. considero-me um crente nas coisas belas, recorrendo às feias nessa aprendizagem. Afinal somos isso mesmo, belos, feios, humanos, transcendentais.
Ainda acordado constato que a sombra de gesso cartonado acompanha-me no silêncio desta minha meditação. Parto em busca do lençol para prevenir o adormecimento da carne, já em paz, por saber que amanhã é mais um dia em busca do meu oriente.

(07.07.2010)

#100 *Hoje (mais de 365 dias depois)

2010-06-28T00:38:00.002+01:00

Hoje apetece-me saborear lágrimas de felicidade.
Hoje apetece-me voltar a escrever sobre todas as coisas.
Hoje assassino a ausência nas tuas lágrimas que descem, lentas e emocionadas, por esses dois globos azuis que se misturam nas cores do lago.
Hoje comovo-me com a re-descoberta e apago as sombras de mim.
Hoje desfaço-me do medo de ser quem sou, esse medo que esconde o evidente e se encosta numa cadeira, para beber um copo com a futilidade e o comodismo.
Hoje tatuo um ponto final, começo um novo discurso composto das palavras antigas, acendo um cigarro para por uma virgula e agradecer-te por veres e me fazeres ver.

#99 *No silêncio dos crentes

2009-02-04T23:45:00.002Z

Deixo-me levar no altruísmo das tuas palavras. Deixo que me olhes assim. E mesmo que não deixe, tu olhas-me, assim.
Entre as doces gotas de absinto confias-me certeza. Entre músicas e vozes soltas-me um aroma. Entre guitarras e ruas inclinadas voltas à certeza.
Ofereces-me uma dança servida em caneca de cerveja, gelada. Queimas-me a cera e eu corro. Entro no meu mundo de divisórias e não te vejo. Em realidade não vejo nada.
Acendo a luz e assim a deixo, vestida, destapada. Telefono, caio, adormeço, sem tempo, sem espaço. Para acordar e saber que a certeza é a madrasta dos crentes.

#98 *Os Lugares

2008-12-22T19:08:00.002Z

Nem que por um dia seja
voltas a amá-las.
Nem de alguém que assim beija
poderiam elas esperar
atraiçoá-las.
Mas é no espanto da traição
residente estranho
e conhecido no coração
que és fiel,
e voltas por um dia
em aguaceiros de verão.

A amar, e para sempre!

Sem impor
A saudade que navega
Em cada lugar a que voltas
desde então.

#97 *2008

2008-12-08T00:52:00.004Z

Sento-me na aresta da algibeira. Pergunto-me se devo cair, para dentro ou para fora de mim.
Identifico-me com ambos os lados e com a vontade de ir mas sei que não me encontrarei em parte alguma nos tecidos.
E as costuras tentam disfarçar. Sem sangue parece não haver feridas, ou apaga-se a memória da sua origem. Para continuar a cair para fora. Mas desta vez para dentro de mim, mesmo sem poder identificar a pertença de tantos pontos cirúrgicos.
Procuro saber então as origens. Procuro encontrar os beijos perdidos na minha boca gasta pelas palavras que num trago de saliva percorrem agora o meu mundo.
E os beijos, também esses, feridos e suturados procuram sair do bolso num gesto de ilusionismo.
É então uma ilusão a queda, para dentro ou para fora.
E como se também eu pertencesse aos beijos e às palavras deixar-me-ia percorrer o mundo e cair, sempre que fosse preciso, fora, dentro, de mim.

#96 *(in)diferentes

2008-11-11T19:51:00.002Z

Tentei ver se a chuva que batia nos vidros ganhava a forma das tuas lágrimas em saudade.
Tentei perceber se tudo estava bem enquanto anoitecia.
As tuas noites são as minhas manhãs e quando acordo nem a dormir estás.
Onde andas? Por onde viaja a tua alma se nem num eco das montanhas a posso escutar.
Onde está a saudade que te ouvi pronunciar enquanto espreitávamos a velha cidade?
Talvez sejam as minhas lágrimas, sós, que oiço ao ritmo da vida. Talvez, também por estarem sós encontram a sua razão de existir.
Gostava que ouvíssemos a mesma canção agora. Mas tu danças, ao som da alegria telúrica. Eu levo as minhas lágrimas para os lençóis e deixo-me adormecer nas notas da diferença e da indiferença.

#95 *En Portugais

2008-09-14T05:34:00.001+01:00

Tranquilidade, ritmo e lábios.
Amor, escondido em verdade. Enquanto nos experimentámos.
Um abraço efemeramente eterno, pela força com que mo deste. Pela intenção; pelo que escondias ao tentar perceber o quanto eu seria teu.
Já o era. Ali, naquele momento em que te olhei de mochila pronta para partir.
E mesmo que num silêncio pudesses duvidar que também tu já eras minha deixavas o teu olhar partir comigo na bicicleta enquanto também eu deixava o aglomerado de cimento onde vivias para te trazer comigo até ao parque. E no escuro, ao invés do habitual medo que o pedalar chinfrineiro me causava, vinha o teu perfume misturado com as montanhas e percebia o quanto aquele lugar era teu e meu. O quanto eu queria voltar à noite de tempestade em que guardei os Alpes e o lago para o primeiro e o último momento.

Mas agora me apercebo que não há um tic-tac entre nós. Que não há datas nem relógios.
Que a hora é apenas uma metáfora da obrigatoriedade. Porque no amor não há obrigação.
Somos voluntários da vida.
Mas a nossa realidade, vivemos numa dança, ao ritmo de cada canção.
E a minha vivo-a ao ritmo da descoberta.

Parei de procurar para (te) descobrir.

#94 *Mensagem morta

2008-04-17T10:55:00.003+01:00

Pego na bicicleta e escrevo um diário.
Agarro na caneta e no moleskin e deixo os pedais rolarem e o silencio prender-me.
O valor das palavras ficou destruído no consumo.
Um beijo e um abraço já não têm forma, cheiro nem sabor.
Os sorrisos já não são dos poetas.
O mundo, o meu, vive de um trabalho, de uma energia de substituição. Até porque mais uma vez os poemas estão mortos no egoísmo de quem os lê.
Há ainda quem queira espalhar mensagens no mundo. Eu gosto de entregar as minhas pessoalmente, porque o mundo não é para mim, pelo menos não este.
Vivo então na introspecção sobre tudo isto. Crio o meu sonho de criança.
Volto então à bicicleta e ao diário e deixo-me abraçar pelo que resta da verdade.

#93 *Referência

2008-03-02T01:10:00.003Z

Confusão, saudade de algo, alguém.
Agora que o cigarro já não te faz companhia, deixas a companhia de todos.
Perdes-te numa noite qualquer e não te consegues lembrar, confessas-te.
E continuas perdido mesmo que reconheças minimamente o espaço onde estás.
Apaticamente deixas o silêncio ficar em ti. A canção alegre já não substitui quem és.
Bipolar, esquizofrénico, hipócrita. Todos são estranhos à tua volta.
Entras na solidão e na culpa dos desabafos. Estás contra tudo e todos, e sobretudo contra ti mesmo.
Perdes-te no olhar dela, em busca de uma mensagem. Apercebes-te então que quando estás calado és pequeno. A pequena palavra que tentas expulsar é curta e desconexa. Ela não te procura, ninguém te procura.
Começas a rever-te num passado próximo, com motivos diferentes, mas a culpa é e sempre será tua, se quiseres continuar a acreditar.

Onde estás? Onde estás minha terra firme? Onde está o mar com quem falei, as gotas que admirei na folhagem de inverno? Quem és tu que consegue identificar os conceitos mas não sabe quais são as realidades que os seguem?
Onde estou eu, aquele que se encontrou, nunca na destruição que se constrói na insegurança?

Volta.

#92 *Livro dos Acasos

2008-02-25T09:32:00.001Z

Estou bêbado
mas não muito
estou triste
mas estou feliz por voltar a estar vivo
estou consciente
mas embriago-me de ti
a cada trago me vicio
em tudo o que perdi.

E agora desisto,
porque a mentira de te amar
leva-me a crer nisto:
a música não para
enquanto houver vida
e alguém acreditar.

Deixo aquelas noites
voltarem aos escritos
do acaso
porque nem mesmo eu
acredito.

#91 *Após o regresso

2008-02-19T20:04:00.003Z

Agora que a cerveja e o whisky pouco importam, agora que a morte já não vive contigo, vives a loucura.
E aqui encontras a dor que tanto procuras e adoras.
Sentes-te vivo, real. Sentes-te ligado aquilo que de mais bonito nasceu.
E apesar de os teus olhos apenas serem capazes de gritar desritmadamente contínuas lágrimas, a felicidade deste sentimento cresce em ti desenfriadamente, para te destruir por completo e te atirar mais cedo ou mais tarde para uma dor da monotonia que não amas.
Então percebes que é de facto este sentimento que te faz viver, escreves cartas ao amor, ergues-lhe santuários, porque ele é o único que sabes nunca controlar. No dia em que isso acontecer, as tuas palavras deixam de existir.
Por enquanto deixas o rio continuar a jorrar e voltas ao teu triste e doloroso pequeno almoço onde ela ainda te olha.

#90 *Regresso a uma morte anunciada

2008-02-18T20:25:00.002Z

Não tenho sono e há muito tempo que não sei o que é um pequeno almoço.
Por vezes tendo a apreciar o sol de nascente quando vejo a neve das montanhas pelo rectângulo do meu quarto.
Mesmo que conseguisse sair da cama não o faria, pois resiste em mim tudo o que me faz correr.
Corro então de volta para os lençóis e deixo a ressaca dançar mais umas horas abraçada às memórias.
Quando finalmente acordo, volto a correr do medo de me faltar a força, de me sentir, somente mais um.
Corro para o telefone mas a lista está vazia porque apanhei o primeiro avião que pude, sempre que pude.
Se tiver coragem ainda volto a alguns dos lugares de partilha. Normalmente encontro pó, móveis gastos, sinais de que a madeira já não nos permite simplesmente continuar o que começamos, nem mesmo voltar a erguer.
Então questiono-me porque comecei a construir aqueles lugares se de uma forma ou de outra só eu me disponho a regressar, para que esta pequena dor me deixe um sorriso de saudade e uma lágrima de comparação.
Vejo um rosto conhecido que me lança a retórica do meu estado.
Dou uma dentada no tempo e volto ao meu quarto.
Quando deixar de me mentir a uma tão simples questão, talvez volte a descobrir quem fui, e volte simplesmente a ser.

#89 *Novidade

2008-01-07T01:40:00.000Z

É durante todo este tempo em que o relógio está parado que consigo olhar para a minha vida.
E quando observo tudo o que me rodeia em pausa consigo captar a estupidez deste conjunto.
É aqui que tu vais e voltas como as marés e sempre que enches levas um pouco mais desta areia, até que a praia que um dia trouxeste deixe de existir. É neste lugar que habito e que já nada me diz respeito porque a hipocrisia é carnívora e nós somos de carne e osso. E por muito que persista a memória os relógios deixam de bater horas por que já pouco me importa.
Percebo igualmente que apenas me agarro a tudo o que não posso tocar ou sentir a alguns quilómetros de distância e daí provém a necessidade de um retorno. A minha cabeça roda 360 graus na esperança de encontrar as novidades do caminho, mas a estrada está fria e o caminho é longo e lento de percorrer. Não que eu tenha pressa apenas não o sinto porque me consegui fechar o suficiente em mim mesmo, para me afogar em garrafas e papeis queimados.
E quando o tempo volta a rodar, fui atropelado numa passadeira de peões. E toda a segurança que sentia atingiu-me de uma vez só. E como num acidente perdi tanta coisa que não tenho a certeza de querer de volta, essencialmente porque nem sei como as perdi.

Sento-me e tento apenas deixar de pensar e escrever merda, e fico à espera que o meu atropelamento venha nas notícias e que a minha vida seja uma novidade.

#88 *Descobertas #001

2007-10-07T22:10:00.000+01:00

Naquela nova cidade conheceste imenso. Absorveste o lago entre as florestas de sol e mosquitos, onde a beleza brota em cada raio que atravessa as árvores.
Poderias ficar toda a noite a descrever esses pedaços de beleza que te tranquilizam enquanto corres e observas as montanhas francesas.
Mas aqui estás tu a pensar em tudo o que te leva a querer que não é nada de especial. Então pergunto-te, se não é nada de especial porque te deixas embeber em lençóis transpirados pelo deu mau sono?
Faz qualquer coisa! Acorda e corre. Corre mas não fujas. Mete-te no primeiro comboio e ouve a música da locomotiva que te leva à beleza. E mesmo que seja de noite lembra-te que também no escuro vês verdes.
E tens aquela esperança de poderes ser quem quiseres e cresceres sem medo.

#87 *janelas

2007-04-16T01:01:00.000+01:00

Enquanto nos transportamos de comboio pela cidade que tão bem nos conhece, à nossa volta constroem-se árvores e plantam-se prédios.
Somos urbanos porque já não sabemos ser citadinos e fugimos para o campo à procura do barulho e da poluição num alpendre cheio de azulejos. Procuramos constantemente transformar e destruir.
As catenárias orquestram uma melodia com notas de carris e o ritmo dos plátanos desenha as ruas que não vemos.
Somos assim atentos à cor e à textura dos pavimentos só porque não somos cegos. Esses por sua vez procuram o cheiro dos caminhos e tacteiam as misturas de cidade.
Far-nos-ia crescer um atropelamento das bicicletas inexistentes? Entre um trago de cerveja e um de whisky somos maiores!
Acendemos um charuto à vida mas rapidamente o apagamos porque aqui, aqui é proibido fumar. E se não fosse o conforto da noite e o silêncio do regresso das aves viveríamos obscenidades no comboio, mas alguém pudicamente nos interromperia porque aqui, aqui é proibido foder.
Talvez não valha muito a pena procriar porque a religião morrerá e quando lentamente o nosso consumismo nos tornar mais mortos que urbanos a música cessará e os comboios abandonados serão óperas sem espectadores e a cidade já não serve de cenário.

#86 *(re)bobina_02

2007-03-12T00:36:00.000Z

Olha bem para mim!
Achas mesmo que fui quem gritou?
Atinge-me com outra das tuas auto perguntas retóricas e descobre, que afinal quem grita és tu!
Senta-te numa poltrona solarenga de Inverno e sente o calor das presenças. Adormece e alcança as flores do jardim, mas não questiones ninguém acerca de quem sou, porque bastará apenas tocares mentalmente as músicas da bobina vivida e ainda de órbitas cerradas, abre um livro que o seu perfume contar-te-á uma história sobre mim, e talvez sobre ti, certamente sobre tudo aquilo que não paras de gritar.
Se os teus gritos te acordarem no mar, nada até à praia e vê um abraço qualquer.
Se isso não for suficiente para ti regressa à nobre poltrona onde os teus gritos irão cessar. Apercebes-te então que estás em casa onde eu posso, ou não, estar.
Só depende do fôlego do teu grito.

#85 *(re)bobina_01

2007-02-26T00:12:00.000Z

Não muito longe dele, Ela está no seu quarto metódica e meticulosamente arrumado entre canetas perpendiculares ao limite da sua secretária algures escondido numa prateleira, um nostálgico livro de escritos Dele com amor para ela
- ( Não te arrependas de ser Inverno)
Tudo tão perdido, nunca sozinha quis estar pois o pânico Dela se apodera entre beijos e abraços
- ( This state of emergency)
Um carro uma melodia uma oferta
- ( It’s where i want to be).
tudo tão perfeito e sem justificação aparente o pai não sabe
- Nem penses que lhe conto
O pai não sabe nem nunca vai saber só no dia em que não valia a pena, não muito longe dali Ela deseja-o mas não o quer ter, o medo de estar sozinha
- Dependes demasiado de outrem
Ele quer tê-la mas não sabe se a deseja talvez a deseje mas não a possa ter
- Dá tempo ao tempo
Desejar é bonito ter é complicado bonito o que viveram complicado o que vivem o quadro, será que o quadro que ele pintou ainda ostenta a moldura cor-de-rosa na parede e o quarto arrumado o quadro e o livro de escrita a mãe
- Olhem o que ele escreveu para Ela
no quarto ou no escritório do pai
- Nem penses que lhe conto
não sabe a não ser quando chegam as lágrimas de solidão
- Dependes demasiado de outrem
No seu quarto artisticamente desarrumado Ele deitado no Inverno
- Aqueces-me com o teu ser
numa noite tão ou mais monótona que outra qualquer excepto o facto de que Ela não muito longe dali está com Ele em si e de repente entre pálpebras semicerradas para o lençol vermelho ele sussurra
- Saudade
tão alto que a cabeça lateja eles adormecem ainda significativamente longe um do outro.

#84 *Vinte e Dois de Dezembro

2006-12-24T19:37:00.000Z

Se as palvras não te desenham o que farão as cores por ti?
Se nem um livro te desenrola em principio meio e fim.
Então a voz que canta é a melodia do teu ser.
Ao abrigo, num abrigo, obrigo-te a viver.
Num compasso, com um passo obrigo-te a crescer.
Vi em ti uma criança em flor, uma primavera que brota de um esquiço contra a dor.
Olhei-te, sorriso musical e em notas de chuva oiço-te vencer.

letra e música de João Capote para Tiago Caseiro

PS: Porque os Skuarl são amizade e contigo a amizade faz sentido.

#83 *Nova Carta ao Amor

2006-09-17T06:41:00.000+01:00

Ao amor:

"Peço-te desculpa por em ti não ter acreditado, uma vez que de mim nunca desististe."

A ti, pessoa minha:

As noites, as nossas
as que gosto de viver
Foi ali, num gesto conceptual
que me fitaste
Foi também ali
que decidiste
que eu seria teu
quando na minha alma
entraste.
E poderia eu continuar
a descrever os pequenos
pormenores indescritíveis
do teu ser
que levaram a adrenalina
na praia destes dois seres:
Nós.
Prefiro dizer que não sei
o que é pensar.
Prefiro sentir-te
sem cessar
Sem palavras deixar
que como naquela noite
Nossa também
os olhos a conversar
ao som
do mar
tão rapidamente
que dissemos ao tempo
educadamente
não sabemos quem és
enquanto observamos sorrisos ao vento
cabelos num gesto
lento.
Então foste tu
a audaz.
Demonstrando
na eloquência do beijo
o quanto é bom
Amar sem paz.

#82 *Arquitecturas

2006-09-17T06:38:00.000+01:00

O Nosso conceito somos Nós.
BoraLá, é nosso bar pessoa.

#81 *Quem Nos abandonou

2006-09-10T15:07:00.000+01:00

Não te abandonei, muito menos tu a mim.
Foi Ele, o Amor quem nos disse adeus.

#80 *O Tempo e Eles

2006-08-01T03:56:00.000+01:00

O tempo.
Ali estava ele sentado, deslumbrado nas suas palavras, que A descreviam.
O tempo que tinha passado.
Ela por sua vez desenhava-o na sua escrita em todos os actos dele e que escreviam nos seus olhos. Por vezes até comentavam de sinceridade em riste. Assim começava a primeira noite.
A brisa do quarto abafado corria-lhes entre as almas, e o tempo, esse foi pequeno demais para tamanha mudança. As mãos desataram em abraços e entre os dedos já transpiravam desejos.
Calaram-se, desceram, romperam os sorrisos, numa noite, a primeira.
O tempo e a praia. Entravam na madrugada conquistando-a. Na areia molhada as estrelas competiam com o seu reflexo no mar e foi então que ele confessou que era um apaixonado, pela praia.
Debateram as divergências e convergiram num abraço, tão dócil.
Quando ao se despedirem sentiram a ternura a desatar o desejo, viram a razão a vencer o beijo.
O tempo, sempre o tempo que ambos tão bem controlavam.

Já sentados à mesa de um restaurante chique num lugar choque tiveram a liberdade de desfrutar da companhia um do outro. Cada palavra, cada gesto alimentava aquele jantar.
E a cada toque voluntariamente involuntário de pernas surgiam novos patamares que os corações escalavam. O tempo, esse passou sem que por eles passasse.
Entre beijos no rosto e ligeiros carinhos de uma pianista ele fugiu e deixou a razão vencer mais uma vez o desejo. Mas a saudade é tramada. E a sedução viciante.
Já no seu quarto sentiram o calor dos lábios que ainda separados gritavam em tons de magenta pela união. O tempo, o tempo mas porquê sempre o tempo? Merda, que controle! O tempo, o sono, a fadiga.
Antes de se ir embora, Ela, soletrou-lhe um beijo.

A sala de cinema pareceu-lhes vazia, pudera, ali não havia tempo apenas duas mãos teimosamente coladas sob um ecrã onde dois mundos dificilmente se cruzam e onde um arquitecto se deixa morrer.
Sedução e e mais sedução, indescritível sedução.
Para onde? interrogava ela enquanto sugeria em eufemismos a casa dele.
Ele cedeu sem o tornar óbvio: sedução.
Sentados no sofá distraídos pela aborrecida televisão deixaram Maria Rita tocar o Segundo.
Ele bebia cada nota para poder viver, e ela bebia musicalmente a sua vida.
Cada palavra: cada puxão no desejo.
E sem mais razão deixaram as palvras da música guiar os corpos. Olhos escarlate, peitos abraçados, beijos e mais beijos.
E o tempo? PAROU!
Que regozijo falar assim do tempo.
Foi então que a razão morreu e ela deixou o medo de lado.
E o tempo voltou, lentamente.

Agora, odeio-te tempo porque não passas.
Agora odeio-te tempo porque passaste.
Agora desejo saber.
Mas não sei.
Apenas quero que o tempo não vença tão bela batalha.

Ele agora quer um beijo.
Ambos desejam algo.

#79 *Ask no questions hear no lies [in: Revolver]

2006-07-31T00:53:00.000+01:00

Ele perguntou-lhe se gostava dele.
Ela respondeu: Não, e lançou-lhe um sorriso.
Ele beijou-lhe os lábios.
Ela estava a mentir.

O título aplica-se? Parece que sim.

#78 *Fado

2006-07-02T22:25:00.000+01:00

És o meu fado. A minha alma naquele destino. Desfrutas o prazer de o ser, cada vez que acordo e te olho.
És música que chora e ri, e cantas-me esse cheiro indiscutivelmente capaz.
És o ser do acaso, que assim apareceu: ali, logo senti o que calçavas.
Agora olha-me e continua a ser o meu fado quando adormeço.
És os braços da ternura que me levam ao soalho. À minha volta deixa que se acendam as luzes da tua presença e quando me olhares por dentro, ver-te-ás no espelho de tudo o que és em mim.
E se neste fado me deres um beijo, o teu fado será a minha música, numa partitura colorida.

#77 *Shhhh

2006-06-30T21:34:00.000+01:00

Lost in translation.
Talk please.

#76 *Só um

2006-06-30T04:11:00.000+01:00

abraço,
olhar,
beijo.

[Sinto-te]
e tu?

#75 *Mistura de pigmentos

2006-06-30T04:07:00.000+01:00

Levanto-me da mesa e olho para trás. Sentada estás e permaneces. As lágrimas salgam-me o rosto, estendo-te uma mão, não aceitas. As paredes reflectem as notas de Liszt, sinto também como na sua época algum Romantismo em tudo isto, coisas da minha imaginação.
Entretanto olho-te, fito-te, amordaço-te com um olhar, como se isso fosse sequer possível.

E o teu olhar nestas palavras, o que fez ele?
Conta-me.
Agora fora daquilo que te transcende vou-te oferecer aquilo que apreendi daquela tarde.
Agora digo-te que me trataste bem, pelo menos como gosto.
Agora digo-te que me senti teu pois continuas a entrar em mim e amarrar-me a isto, que aqui te escrevo.
Agora levo-te as tuas palavras, quando me trataste como se fosse teu. E também sabes que quero ser.
E foi ali, na sala virada a nascente numa tarde de poente fraco que nas entrelinhas me deste um primeiro beijo. Mesmo que não me tenhas dado, eu senti-o.
Esta noite quis outro, e não tenho a certeza que mo tenhas dado.
Mas ali, no dia anterior cada palavra cheirava à tua necessidade de transpiração transcendente. Também eu me senti dentro de ti, ainda sinto, acho.

Tu levantas-te e secas-me as lágrimas com um beijo.
Um beijo, talvez.

#74 *Assim, em abraço.

2006-06-27T03:15:00.000+01:00

Foi mesmo diferente. Naquela tarde, vi-te. Estavas assim, sincera. É-me tão estranha a sinceridade, a serenidade. Lido com senilidade usualmente.
Levamo-nos para aquela sala sossegada. Sentamo-nos e eu olho-te inquebrável.
E tão de repente do teu perfil ressaltam lindas pestanas que desenham essas órbitas únicas.
Deixaste-me assim, melhor. Sim, sereno foi como me senti.
E apesar de notícias que me magoaram outras amizades, escutei as tuas palavras deliciosas de sinceridade.
Então os nossos mundos cruzaram-se e falámos o mesmo dialecto. Tu falavas-me de cada vez que os teus olhos bebiam um trago de mim. E vi o toque leve do meu joelho no teu tornar-se quase pecado e senti-me tão de repente abraçado a ti.
Fiquei assim, abraçado. Até mesmo quando a mesa da cozinha nos separava, estávamos assim, abraçados.
Vem-me então à memória a falta de educação com que te recebi, e tu com aqueles lábios magenta leve, empurraste o meu rosto e ficaste temerosa. [Desculpa não fiz por mal, é apenas um hábito de exteriorização de mim].
Também conversámos sobre isso, naquelas curtas duas horas.
Agora estou assim, (não tenho palavra). Porque também tu não te arrependes.
E continuamos assim, de sorrisos verdadeiros no rosto e de vontades nas almas.
Assim, cada vez mais abraçados.

#73 *Consequência

2006-06-22T19:22:00.000+01:00

Penso no Arquitecto Peter Zumthor e na bela metáfora da pedra que entra no lago, o agita e nele se estabelece. Parece que sempre lá esteve mas na realidade o lago nunca mais voltará a ser o mesmo.
Penso também que por muito subtis que possamos ser, os nossos actos possuem em si as suas consequências. Também eles mudam algo, mas ali ficam acomodados nas nossas recordações.
Penso também de como não me arrependo, de nada do que te disse ou que te fiz. Arrependo-me talvez daquilo que não te direi só porque te ouvi calada.
E assim também o teu silêncio tem a sua consequência.
Penso agora no medo que isto me provoca, e a ti, esse medo terá certamente um efeito diferente do meu.
E se olhares para trás neste blogue pensarás que já ofereci muitas palavras a outras pessoas, e sentimentos também. Poderás até não te sentir única. Mas és.
Tudo bem, é uma consequência.
E ser maior por dentro é também uma consequência de viver e de cair.
Eu gosto tanto de viver. E gosto tanto de ti. E como consequência demonstro-te. Tu porém nem me conheces, ainda.

#72 *Sem título [pequeno-almoço]

2006-06-22T12:24:00.000+01:00

Permaneceram calados todo o jantar. Depois? Depois deitaram-se. Antes? Antes, ele bebeu um trago de angústia e mordeu um pedaço de dor.
Depois queixas-te que acordas mal disposto…
Abriu a boca, só porque é ele, assim. Dele brotavam os sentimentos e as palavras.
Ela adormeceu e ele calou-se
Quando acordou viu-se completamente rodeado de solidão. Então do seu rosto escorreu uma lágrima forçada, só porque é ele, assim. Assim? Sim, assim como podes ler.
Rolou a cabeça para a sua esquerda e viu um bilhete
Mas se ela não te escreve, porque tens esperança? Era apenas a sua empregada a avisar qualquer coisa.
Agora ele sabia. Ela estava em si, e somente na sua alma.
Ele ligou a música, Franz Schubert foi a sua eleição. Sempre o foi. Há coisas que não mudam Muito.
Espera, já falaste do antes e do depois. E o agora?
Agora acabo de escrever isto e vou tentar não passar o dia à sua procura.

#71 *artwork001 [ela, ela]

2006-06-21T02:39:00.000+01:00

Peguei num magenta.
Fiz um primeiro traço fino
e a seguir outro.
Lábios desenhando um sorriso
rasgado de branco.
Derramei um pouco de óleo de linhaça:
pintei leves e longas ondas terracota.
Agarrei a grafite e esquissei-te:
baixa de grandes gestos.
Desenhei-te numa caixa de ligeiras camadas
que usas para te protegeres.
Não te condeno.
Segura do que queres e do poder
que possuis
liberta da arrogância que outros têm.
Calmamente começas também
a ver-me em cores.
Assim que te libertas da obrigação
faço mais um traço:
o olhar.
Grande,
enorme,
afirmativo,
contemplativo,
ostentador até.
Mas dócil, suave,
teu, único.
Entras mais uma vez em mim
reparo que desta vez pediste licença.
A tua voz de tons roucos
contrasta sensualmente com quem és.
Guardo as tintas,
vamos dormir.

#70 *Lugares

2006-06-20T01:22:00.000+01:00

Se quiseres, guarda tudo isto, juntamente com aquilo que aqui não está. Deixa que em ti fique apenas um pouco de mim. Abre um canto, pequeno, como eu. Permite-me olhar-te a alma e sussurrar-lhe o quanto és, em mim, já. E conhece-Me.
Nem tenho assim tanta pressa, por isso escrevo-te às escondidas.
Mas não fujas quando me leres, nem antes de me ler. Ou então não me leias, mas também não vais saber que te escrevi, muito.
Se quiseres responde-me e corresponde-me, em olhares, ou em música. Ouve qualquer coisa junto a mim, e soletra-me cada palavra do que estás a sentir. A letra podes ser tu, porque eu quero!
Senta-te e põe um braço na minha cabeça. Quero sentir como és leve e flutuas no meu ser. E quando uma lágrima cair que seja sentida. E caia na tua saia.
Leva-me lá, porque eu tenho a certeza que nunca fui. Há sítios parecidos, mas nunca iguais.
E aquele, que não conheço é só teu. Eu levo-te ao meu, se quiseres, mas também nunca lá fui.
E peço educadamente para desenharmos a grafite um esboço daqueles lugares num só.
Mais tarde falo-te da cor.

#69 *Sorrisos

2006-06-19T19:58:00.000+01:00

Ando com um sorriso mesmo parvo. É quase tão grande como o teu, mas o teu é maior. Gostava de saber se também anda parvo com o meu.

#68 *Merda

2006-06-19T03:04:00.000+01:00

Sim, acho que fiz merda, acho que fiz algo que não devia.
Fui bater à porta e pedir autorização para entrar.
Oh, nem sabia se ela lá estava dentro.
Bater em portas de casas vazias é muito parecido com o silêncio.
Mas o silêncio é mais completo.

#67 *Escrevo-te

2006-06-18T21:38:00.000+01:00

compulsivamente. Até pode ser doentio. Mas tu depois ensinas-me o meio termo.

#66 *Silêncios

2006-06-18T21:36:00.000+01:00

Devia deitar fora todos os relógios para não ter de esperar.
Devia escrever-te para te dizer. Devia também esconder-me para parares de entrar.
Mas não quero. Não posso, nem o vou fazer. Sou demasiadamente dependente de tudo isto. Sou dependente do que sinto. Das dores, dos sorrisos, dos abraços, dos sentidos que me fazem ouvir as músicas e ler. Escrever-te, e reler-te. Não quero, não quero que tudo isto desapareça, nem vou permitir. Violenta-me primeiro antes de partires, ensina-me algo antes de dizeres adeus.

Silêncio, Shiu!
Shiu o caraças. Não quero silêncio.
Continua a gritar-me em pequenos gestos, que me queres. Não pares de me dizer coisas do quotidiano porque eu sinto-as. Podes até nem dizer nada, porque também sinto o sabor amargo do silêncio.
Hoje sonhei as metáforas de tudo o que estou a escrever. E a minha boca latejava de tão mal que sabia quando acordei.
O pequeno-almoço não foi, mais uma vez. Lembras-te quando te contei que não gosto de pequenos-almoços?
Vem cá ler-me.

#65 *Saudades

2006-06-18T01:29:00.000+01:00

tuas.

#64 *Pormenores

2006-06-18T01:27:00.000+01:00

Até quando estás longe me recordo.
Recordo-me de um computador; de dias estragados pelos trabalhos que são demais sempre e nem dão gosto de fazer.
Recordo-me do meu telemóvel tocar e não seres tu. A voz daquele rapaz transmitiu-me uma mensagem tua. Era um convite. Fiquei tão eufórico. Fiquei logo sem problemas e o trabalho acabou.
Entrei no carro ansioso. A chuva batia-me nos vidros e tive imenso medo de ter um acidente. Só porque não te contemplaria naquela tarde, naquela noite, naquela madrugada.
Sem pedir licença entrei pela piscina adentro. E a chuva que picava no corpo debatia-se com o tamanho suor do meu coração.
Chegaste, e nem pediste licença para me sorrires e entrares em mim. Mergulhei e sustive a respiração duas vezes. Quando emergi lá estavas tu, de olhar doente e de sorriso delicioso. Quis mergulhar quantas vezes fosse necessário para deixar de te observar. Mas nem o teu mal-estar te afastou de mim e nem sei como te agradecer tal gesto. Provavelmente são apenas pormenores que só eu vejo e mais ninguém. Mas eu adoro ilusões.
Mais tarde voltei a ver o teu sorriso, mas já não era doente. E a tua silhueta que brilhava ao sol da tarde nebulosa era tão ténue e ligeira como tu. As ondas do teu cabelo não precisavam do vento para se agitarem aos meus olhos. As tuas linhas pequenas desenham alguém único.
Acariciaste-me as costas, sentaste-te a meu lado.
Sem abrir a boca, disse-te que quero ser teu.

#63 *Momentos sobre o contrário do Vazio

2006-06-17T04:44:00.000+01:00

Quando me retribuíste o sorriso que se soltou daquele palco, lembrei-me do pianista que só toca realmente bem Chopin quando está absolutamente apaixonado. E sei que gostas de Chopin, de Bach também e reconheces as suas distâncias.
E quando me empurraste o rosto com os lábios, antes de entrar em palco?... e depois também.
E quando um de nós agarrou a mão do outro, e todos aqueles desconhecidos desapareceram. Que mal que elas se conheciam e mesmo assim ficaram infindavelmente balançando entre os nossos dedos. E quando antes me abraçaste, e depois também...
Hoje acordei, vi o teu sorriso e sorri também. Foi mais um contrário do vazio.
Há momentos que ninguém nos tira.

#62 *Vazio.003 (Carta ao Amor)

2006-05-11T22:38:00.000+01:00

Fode-me, fode-me como queiras. Enxovalha o meu ser ,a minha dignidade. Atira-me ao chão ou p'ra baixo dele. Rebenta-me com o coração e espalha o meu sangue. Violenta-me a alma. Enche-me de dor aquela que tu tão bem conheces. Deixa-me ser submisso. Peço-te faz-me cegar de tanto chorar. Deixa-me surdo com os meus berros de dor. Faz com que o meu cérebro lateje.
Ou então ama-me.
Só te peço que não me deixes sem te conhecer, sem saber que existes. E que todo este vazio se possa tornar positiva ou negativamente num acto solene, em que te conheço num acaso e imediatamente me agarro a ti. Para que num dos extremos, nunca deixes, de na minha vida existir.

#61 *Vazio.002

2006-04-26T23:51:00.000+01:00

#60 *A Minha Única Convicção Política

2006-04-25T23:59:00.000+01:00

25 de Abril Sempre, Fascismo Nunca Mais.

#59 *Vazio.001

2006-04-18T22:08:00.000+01:00

Talvez nem seja eu quem escreve. Este que outrora escreveu amores e desamores.
Talvez seja eu materialista e frio em pedra. Vazio aparente e indesejadamente interior. E se me sento, porque me sento num qualquer muro, contemplo uma paisagem que não me emociona embora emocionasse, antes. Antes disto, da falta de poesia na gota de água que vi correr nas folhas do abacateiro, enquanto apressadas andorinhas se procuravam abrigar no mesmo alpendre que eu.
Está frio em Abril, ou calor, ou nem uma coisa nem outra. Não me emociona também esta amplitude uma vez que também ela reflecte uma indefinição.
Apetecia-me saltar deste muro. Para um local maior, mais amplo. Que estupidez a existência deste muro. Acho que vou saltar, e correr um pouco pelas searas.
Talvez encontre alguém a quem possa contar isto.

#58 *(uma_letra_de_uma_música_qualquer)

2006-03-30T15:34:00.000+01:00

Já não leio, já não escrevo
já me sabe a saliva seca,
já me roubaste as palavras
que esqueci à tua porta.
Já sonho com as guitarras
com as vozes e os sons
já beijei esses lábios
que me roubaram os dons.

Foi a cantar que te menti
a gritar que te ouvi, nos meus braços
e no olhar te insinuei.

Bebeste de um trago só tudo o que te ofereci
vomitaste as letras que te escrevi
devoraste um ser que esteve vivo
roeste-me o osso em presunção.
Detesto decidir como viver.
Detesto viver como decidi.
Mas optar não é opção, renego
ao que escolhi.

#57 *Desejos

2005-12-11T23:25:00.000Z

Os dois olhares vislumbraram-se quando ele entrou no carro. Conduziram-se depressa para as dificuldades das madrugadas. A comunicação manteve-se fluida como sempre mas estranhamente ligada por uma necessidade de fazer assuntos, atabalhoadamente precipitados. No entanto algo estava muito claro, a amizade e os desejos.
No decorrer da tarde que abraçava a noite também as peles transpiraram vontades. Vontades essas inerentes aos seres que ali despiam as suas pessoas. Vontades de descobrir o que é ou não mítico sem capas nem preconceito. A confirmação foi também ela clara: não há mitos.
Entre questões dúbias apareciam respostas concretas, entre músicas enquadravam-se sensações, e os esquadros que a compunham fluíam em versos escritos num rio.
Depois do jantar ele bebeu de um trago. Embebido pela circunstância aproximou-se para sussurrar. Mas gritou, num gesto recebido e abraçado. Após algumas tentativas de fuga, cederam ao que são, ou, naquela noite, seriam…O abraço continha demasiado desejo.
Deixaram-se cair na escuridão que três velas iluminavam, sob a alçada de mais perguntas, menos dúbias, mais intencionais. Ainda assim ele continuou naif à situação.
Inexplicavelmente as linhas do desenho brotaram para a madrugada, e já abraçados continuavam a fugir do que queriam alcançar. Sucessivamente ela fugiu da vontade que jorrava dos seus lábios, do seu cheiro, do seu sorriso. Eu vi-os por fim, predispostos a tudo, à entrega. Vi as mãos correrem livremente, vi os corpos dançarem, vi as horas voarem, ouvi arfarem, ouvi todas as músicas daquela noite que eram deles. E ali vi os desejos, vi o desenho que ele desenhou, vi a paixão que ela negou, vi a luta que travaram para racionalmente não trocarem um único beijo até à despedida. Vi-os encaixados qual escultura renascentista em proporções perfeitas.
Também eles viram isso tudo. E na despedida voltaram a trocar o desejo de um amanhã.
Obrigado por terem partilhado tudo isto, mas tornou-se difícil acreditar que afinal não existiu um amanhã.
Ela fugiu.

#56 *Quem és Inverno?

2005-11-26T03:06:00.000Z

Tudo em ti tem o cheiro de descoberta. Acabo de dar os primeiros passos e todo o teu mistério se apodera de mim.
Abraças-me como se nada fosse, e tudo é. Tudo o que me provoca delírio positivo. E no escuro que a ti pertence mais que a qualquer outra, procuro as respostas que não encontro na sonolenta-forte luz. E tão única que a tua é, mais branca, mais limpa, menos óbvia e mistura-se no crepúsculo.
Não é paixão o que descrevo, é uma obsessão doentia, como a de sentir os pingos da chuva molhar-me. É um masoquismo de estar no limite da beleza que me atormenta e que quero possuir. A beleza da tua cor, a beleza do teu vento que transporta os cheiros, a imensidão dos dias pequenos e das grandes ausências de calor, e do frio que aquece.
São as músicas que cantas e transportam a alma e o corpo para o inteligível, para ti.
Porque também tu tens algo de pouco palpável e em paradoxo te apresentas.
Apetece-me deitar-me contigo e beber o que me ofereceste.
Não é veneno pois não?

#55 *A última Noite

2005-11-19T09:18:00.000Z

Transporto-me pelo tempo como quem rasteja com saudade. Nem me comparo a um bebé ao tentar-se por em pé. Para ele isso representa aprendizagem , e para mim tudo isto significa o fracasso no que adquiri.
Regresso a um passado em que te sorri de presunção.
Olhei-te com desejo mas inesperadamente com orgulho, o qual nunca engoli.
Abandonados na noite entre montes carregados de mistério abraçamos o poço já seco que guardava memórias daquilo que as pessoas destroem.
O frio da nortada embatia no nosso calor.
E de alguma forma também nós destruímos aquele lugar naquela noite.

#54 *Noites_3

2005-11-15T15:02:00.000Z

Larga a tuas roupas nesse chão imundo de suor. Deixa transpirar a dor que te ataca as costas. Essas esferas a que chamas olhar já nem cerram do cansaço. Observas a rua na esperança que um qualquer rosto se encontre desfigurado como o teu.
Há muito que o dia é mais um, e a noite a tua única cúmplice. Foste talhado para ela.
Sais para o silêncio que se esconde nas esquinas de casas acordadas pelo nada, ou pelo pecado. Estás destinado ao teu whisky que te deixa ébrio e estás destinado à boémia.
Estás nu.
Sentas-te numa escada qualquer e o observas o modernismo, ou a falta dele.
Bebes mais um trago de whisky e deitas-te para que os cientistas de rua te observem.
Ainda te doem as costas.

#53 *Noites_2

2005-11-10T10:43:00.000Z

A noite não é escura, os nossos olhos apenas não captam o seu brilho.

#52 *Noites_1

2005-11-10T10:41:00.000Z

Saio para a rua. Desço a estrada pelo meio sem avistar qualquer luz. O silêncio não me incomoda, dá-me antes a justificação para esta loucura que gosto de viver sozinho.
O breu absorve-me e renasço.

#51 *(um_título_qualquer_de_um_livro)

2005-11-07T21:50:00.000Z

Odeio o que não leio. Odeio o que não escrevo. Odeio a poesia que não possuo.
Amo a literatura. Amo o que não sei ler. Amo nunca vir a saber, que nunca soube escrever.
E quem se exprime oprime. A Liberdade não se exprime. Exprime-te e reinventa aquilo que já acabou.
Começas a inventar tudo o que já está projectado. Inventas o que não gostas. Idolatras o inventor.
Mato os sorrisos. Rio-me do pateta que nem sabe que a pornografia é uma arte. Sei que isto é tudo tão estúpido.
Escrevo em poesia, aquela que não tenho e que odeio, e deixo-me levar pela leitura, talvez de literaturas que escrevi. Linhas que julguei serem a expressão da opressão mas que expressaram toda a liberdade de reinventar-me desde o começo. E não só reinventei como invento sem planear, e adoro tudo o que invento e chamo estúpido ao que se julgou inventor mas é mais pateta do que o próprio. Sorrio quando percebo que este também vai ao cinema e sabe que essa é a maior arte.
Ainda bem que não me acham estúpido.

#50 *Escreve-me

2005-11-06T23:07:00.000Z

Sentas-te sozinho. As paredes que te envolvem são brancas e frias.
Não distingues aquilo que acabaste de cometer e ainda susténs esse sorriso infantil no rosto.
Julgas-te alguém só porque acabas os dias a olhar para o teu umbigo.
Sim, o Inverno foi-se! Sim, a submissão à rotina morreu! Mas isso não te dá o direito de tornares tudo em objectos, considerares apenas uma posição sem o reverso da moeda?
Aceitas toda esta consciência, mas no outro lado, a diversão, o prazer e a adrenalina da despreocupação deixam-te viver a tua esquizofrenia. E passas os dias na imoralidade. Bebes o que bebes, gastas o que gastas, a ti e às outras pessoas. Bebes a alma da pureza das mulheres que te foderam. Vives na loucura à procura de sanidade.
E quando tudo acaba?
Quando tudo acaba estás só e insano. Até a tua força se foi embora. Deprimes-te com a ausência de sabor. Voltas ao maquinal, tornas-te servo do quotidiano.
As lágrimas deslizam até lençóis. Já nem sentado estás: Deitaste-te.

#49 *Estamos, de noite.

2005-08-30T01:37:00.000+01:00

Hoje bebi as minhas lágrimas, não por sede mas fome das minhas palavras, que trinco n esperança de me alimentar de vida e não de dor. A fome que cessa no prazer da escrita mas que assusta a liberdade nas letras que a compõem. As letras que te escrevem e aos momentos. Os momentos que desenham o céu e o céu que pinta os teus reflexos. As estrelas que constroem, a noite escura que não esconde.
E tudo o que falamos são descrições da natureza.
Da nossa.

#48 *Gone...

2005-08-30T01:36:00.000+01:00

is the Winter, hello.

#47 *Saudosismos

2005-03-11T17:14:00.000Z

Quando a saudade vem trás com ela memórias de sonhos que sonhei e que num passado recente vivo, assim como no presente. Abraçado a tudo o que me suspiras, em palavras inseguras, fico também com o desejo de eu próprio me transportar até ti neste e em qualquer momento que a tua ausência física se faz sentir entre a presença que bate com eternidade junto ao meu coração. Neste lugar tão teu, unicamente teu e inocupável. Queria que me sentisses não apenas como fazes, mas também nos momentos em que insegura me duvidas. Não me duvides, não me olvides, não me traduzas para um dialecto que eu não falo. Contigo falo Amor, falo qualquer palavra de paixão e desejo. Falo também a linguagem dos Deuses da Natureza ao entardecer, quando exalta a sua beleza que quase alcança a tua, mas não consegue. E olho-te nas ondas do mar, belas grandiosas. Olho-te no perfume que ficou propositadamente esquecido nos meus lençóis naquelas noites. Olho-te neste ecrã onde escrevo um pouco de nós. Olho-te no relógio onde anseio o passar de cada segundo que falta para te ver. Olho-te em todos os gestos que faço, pois jamais me esqueço de que estás ao meu lado.

As palavras que escrevo com saudade, não são mais que a saudade que escreve o sentimento entre duas pessoas. E nem preciso olhar de fora! Digo-te enquanto parte integrante que é tão lindo e tão belo, que mais que a própria vida é algo indissociável do meu ser.

#46 Hoje

2005-02-19T13:20:00.000Z

Hoje percebi o que é amar-te, sentir-te em gestos assustados da circunstância, revoltados do falhanço. Queria irromper pelos teus lençóis possuir o teu abraço, abraçar o teu cheiro entre os outros cheiros que não são mais que aromas subtis. Hoje sentei-me naquela cadeira, naquele antigo cinema nos tempos áureos de Almada onde adormeci aos Estruvante.
Naquela sala musicada por sons abstraccionados em melodias intituladas. O meu olhar intitulava –te minha, eternamente minha.
Hoje perpetuei a saudade que me rasgou o coração inundado de ausências que se têm sentido nos olhares revoltados nas palavras ressentidas do desamor que Daí brotou. Brota também o frio. Frio invernalmente nostálgico. E agora que faço? Não somos indiferentes à saudade. Não somos, não sou… não és!
Sonhei-te naquela noite em que te pintei.
Sonhei-te na noite em que te sonhei, nas lembranças subconsciencializadas.
Tive-te em tantas outras. Naquelas, AH… como me recordo… como únicos, momentos.
Voltei a ter-te em três meses ou três anos ou três décadas, ou mais. Não sei, e o que interessa? Desculpa a eternidade.
Sim! Amor?! Eternidade, saudade, opá… porque choro?
Aquela sala, lembrou-me o momento musical em que os teus olhos encontraram os meus. Ainda que não o admitas! Lá estou eu presunçoso como observaste. Porque me tratas como se não te amasse, porque duvidas dos tecidos que teço? E cheiram ao calor do nosso abraço em noites frias.
Tudo o que tenho é vontade, virtude que guardo nas palavras, nos olhares, odores sabores também eles virtuosos. Também eles únicos, também eles como o nosso amor.
Inês não te arrependas de ser Inverno… mas por favor volta a aquecer-me com a tua presença. Chega… Hoje talvez mais do que nunca passei um dia sem ti…
Hoje sinto-te.

#45 *Nós, aqui. Madrugada

2004-12-09T20:35:00.000Z

A emoção evadiu-se para a atmosfera. O beijo, oferecido até então como peça única, ganha expressão plástica. O abraço, qual maquinal encaixo, pintava-se a redondo.
Os corpos dançantes na penumbra madrugadora.
O olhares magenta latejante, azul não adjectivável, radiantes de amor provável.

[escrito por mim na madrugada de 4 de Dezembro]

É assim que vamos pintando a nossa tela e apesar de só o publicar agora admiro já completamente fascinado as cores de tudo o que temos criado.

#44 *Impressão escrita no porto a 1 de Dezembro de 2004

2004-12-04T16:23:00.000Z

Hoje assisti à morte por negligência, ou, prepotência. Quem somos nós para julgar que podemos arquitectar a vida dos seres que nos rodeiam. E não falo apenas do Homem.
Embebido no magnífico edifício da fundação Serralves, contemplava o vão enorme que se abria no enfiamento das escadas que descia. A janela envidraçada mostrava-se enorme e imponente aos meus olhos, que ignoravam tudo o que viriam a testemunhar nos minutos que se seguiam.
Naquela sala do museu instalava-se um burburinho inquietante. Alguns curiosos comentavam entredentes. Outros, como que sentindo a culpa do acontecimento, calavam-se perante tamanha atrocidade.
Espreitei com algum receio. Lá fora nos fantásticos jardins de que a fundaão é detentora jazia um pássaro. Tinham passado apenas alguns segundos e o pequeno animal paralizado entre a rasa relva com convulsões assustadoras alertou-me o auxílio.
O museu desvaneceu-se ao meu olhar. Senti-me pequeno. Impotente. Fui invadido por uma vontade de correr desalmadamente até alcançar e abraçar , com o sabor da vida, o pássaro.
Não o fiz. Mas, aquela imagem desfez-me a tarde. Ainda vislumbrei a sua tentativa desesperada de readequerir uma posição digna antes de se entregar à morte fria. Fê-lo.
Já nos jardins, avistei a janela.
Corri, desta vez destemido, mas confesso, sem esperança.
Ainda senti o seu corpo quente, morto.
Agarrei-o entre os dedos, soltei um suspiro num misto de fúria e tristeza. Era possivel evitar esta dolorosa morte.
Lancei um último olhar e despedi-me.
Agora escrevo tentando perdoar-nos, Homens, mas não consigo.
Uma lágrima caiu.

[O Porto é uma cidade, diferente mas Linda]

#43 *Viajo

2004-12-01T04:53:00.000Z

Considero a vida uma constante descoberta. Sinto, neste contexto, que nos vamos descobrindo. E é óptimo. São estas as impressões sobre as quais recaio nesta madrugada.
Nesta madrugada porque ainda te detenho, nos cheiros e nos sabores que me emprestas, nas frescas memórias que me abraçam a mente. Nesta madrugada porque faço a mala e dois dias parecem eternidades. Reparo, não estranhando porém, que na bagagem não levo apenas recordações de todos os momentos, como esta noite que revivo em mim, como se eu fosse papel e Nós tinta. Levo então os esquissos, os desejos, as tatuagens, as pinturas de vento e lama, de Mafalda. Levo as imagens mais recentes que recordo desta tela.
E tudo o que levo, deixo cá.
Levo-te em mim, no que sinto em ti.

#42 *Nós

2004-11-28T13:54:00.000Z

Vontades são esquissos do nosso ser. Portas que abrimos, riscos que fazemos e nos quais moldamos o acreditamos poder. E se o fazemos a preto e branco é porque queremos , no futuro, cor.
Não sou pretencioso ao ponto de achar que o tempo é meu. Respeito-te, sempre!
Pensava nisto enquanto sentia o teu pedido de desculpas assustado. Com o sorriso irradiando confiança abracei-te. Suspirei-te. A tela que serve de fundo ao Nosso ser constrói-se de vontades, pinta-se com paixão. Assim podemos contemplá-la como Um.

#41 *Inês

2004-11-25T01:40:00.000Z

vai à janela
sopra-me o teu perfume
eu deito-me no chão
acendo velas
e deixo que o teu cheiro arda nas chamas
que fique impregnado no meu quarto como está em mim.
fica na noite, solta uma melodia.
solta a voz que chama por aquilo que precisa
sem medo de o receber, como o fazes
tão bem, tão teu.
pergunta o que quiseres
a minha voz não responde,
os olhos fá-lo-ão melhor
as mãos acompanham.
solta o rio que corre em ti
faz gemer a seiva que te flui nos olhos
essas janelas que sorriem e conquistam.
faz brotar o candeio que floresce primaveril
não te arrependas de ser inverno
aqueces com a tua presença.
Vem abraçar-me e deixa ser...
...um só.

#40 *Estranho!

2004-11-23T23:18:00.000Z

Acordar sem pequeno almoço. Manhã estranha replecta de estranhas percepções.
Senti-te, como vem sendo costume, mas mais que nunca detive-me na vontade do teu abraço que suavemente acolhia o meu cansado corpo.
Dia estranho.
Motivação.
Felicidade.
Obrigado por existires.
Noite com lágrimas estranhas. Amigo, traído.
Cama.
Cheiro-te, tacteias-me a alma.
Sonho: a realidade: o que sinto por ti.
Baccio

#39 *Reflexos em Ti

2004-11-22T22:01:00.000Z

Se pudesse fazer considerações sobre mim adjectivava-me de dinâmico. Evolutivo. Mais feliz que ontém, menos que amanhã, e no entanto muito feliz em qualquer um dos momentos.
Observo a vida como uma reinterpretação de mim, uma interpretação de tudo o que de bom posso ter feito e que de mau fiz, como protagonista principal, como espectador atento, como crítico indiscutível.
E daquilo que retiro ensino-me. Daquilo que retiro sinto-me uma melhor pessoa.

E senti desde domingo a efemeridade da vida. Que veio reforçar tudo aquilo em que sempre acreditei. Que veio elevar a importância do pormenor. Que veio revelar a importância de nós entre os outros, e os segundos, nossos, dos outros.
Não sou escravo do tempo, ele é uma realidade, e tanto do que traz leva. Respeito-o.
Desta forma quero apenas agradecer a um grande amigo o abraço que lhe dei, que me fez sentir relevante na sua vida. Quero dar a esse mesmo amigo a maior força, como irmão, que puder existir.

E digo também que tudo o que me passa pela cabeça continua a ser felicidade. Pois toda a interpretação permi-te estar aqui a escrever para os que amo de diferente formas, incluindo-me.

As últimas linhas desta imagem de mim, surgem contextualizadas em felicidade, pois se tudo o que faço de mim pra mim são reflexões inteligíveis, essas mesmas reflexões de mim pra ti surgem num sentimento que te sussurro ao ouvido, qual marinheiro que avista terra. Grito-a e ao mundo num abraço, como o primeiro e todos os outros. Quero que saibam que és tu, simples, única e maravilhosamente Tu... [ ... sinto-te... ]

#38 *Sinto

2004-11-21T13:58:00.000Z

Os meus olhos percorriam-me a alma, o meu corpo flutuante sobre o teu. E na palma da mão, e, nos dedos que abraçavam o teu calor senti o pleno. Inalei o teu odor e percebi que era único, inventado de ti p’ra ti, que nem Suskind alguma vez poderia escrever. O teu rosto colado ao meu. Os nossos lábios num só. Os teus olhos semicerrados fitaram-me o coração no momento em que libertei, em explosão, calor. Não é descritível a viagem intelígivel da qual fui protagonista.
Quando me apercebi de tudo isto, senti-me o homem mais feliz.
Único, esse momento, recordo-o como repetição em cada segundo após o outro.
Sinto-te.

#37 *Sobre ontem: Beleza

2004-11-18T19:57:00.000Z

Hoje senti-me um estranho em Lisboa, enquanto cantava.
Talvez outrora a escadaria interminável soasse a sacrifício. O frio que cortava a cara pudesse ser no mínimo incomodativo. A noite em que já mergulhava a cidade pudesse trazer-me insegurança. Corresse com a pressa do tempo.
Naquele momento os meus pés absorviam cada passo e davam-mos como recordação. Os olhos espectantes bebiam os edifícios da movimentada avenida. O cheiro das pessoas fascinava-me, qual recém nascido, turista embevido que tudo vê pela primeira vez.
Reconhecia em mim a incapacidade de controlar a percepção. A mão que deslizei suavemente sobre a rugosa fachada do antigo terminal do Arco do Cego, o olhar não direccionado que se elevava a 360º, e cantei para que todos pensassem que sou louco. Tive mesmo um surto impiedoso de voz que abafou o rosnar dos motores urbanos.
E o vento? Ah! O vento que levou as notas como sopros entre ruas, ouviste-as?
Cruzei aquela esquina como todos os dias, e, lá encontrei ainda mais novidade. Como se nunca o tivesse feito contemplei a publicidade cubista do Galeto. E à entrada do metro não consegui julgar os mendigos, não consegui despresar o que me rodeava.
Perguntava se todos, os que de olhos vazios jaziam como pedras no metro, tinham neles a minha alegria. Se partilhavam comigo o azul e vermelho com que pintei o metropolitano.
Não corri pela estação para evitar os dificeis cheiros. Detive-me junto à colunata, quase corri para cumprimentar o segurança. As viagens que fiz não se tornaram rotineiras, o brilho nos meus olhos deixavam espreitar por estas janelas a força de viver que me envolve.
Espantoso é afirmar que dias como estes multiplicam-se assim que acordo e digo bom dia ao sol por nascer e ao nevoeiro por descer. A eles confesso o que sinto. E a ti!

#36 *Hoje

2004-11-17T23:23:00.000Z

...Venho aqui deixar um pequeno post-it sobre aquilo que tenciono descrever amanhã.
Fica aqui a sugestão com o primeiro parágrafo.

"Hoje senti-me um estranho em Lisboa, enquanto cantava."

#35 *O Bosque

2004-11-16T21:01:00.000Z

Pela nossa adorada noite oiço os suspiros das árvores. Imeditamente sinto um disparo de adrenalina que me invade com desejo. Sem controle sobre as mesmas, vejo as minhas pernas desatarem num frenético embaraço. No escuro distingo apenas dois brilhos: a tua aura, cintila qual força de um campo. O outro espelham os meus olhos.
Embora frenético permaneço estático a contemplar-te. Assisto ao abraçar das árvores sobre ti e o contexto telúrico diluir-se em em ti numa simbiose apaixonante. O cheiro, sinaliza-te como característica inerente à tua plenitude. Começo a flutuar sobre a neblina que se havera formado com o ameaçar do acordar. Acolhido entre as copas das árvores, que me abraçam como as tuas macias mãos, sinto que consigo reflectir sobre as lembranças que me chicotearam o passado , e cujas feridas saram com a seiva deste bosque, com o vapor que o teu tronco liberta em resposta à forma como nos abraçamos, que me dá confiança que me faz sentir parte deste ecosistema.

#34 *Até já

2004-11-16T01:31:00.000Z

Em sonhos que precorro, encontro-te. No bosque, até já.
Depois retrato, agora quero ir lá.

#33 *Time is ours

2004-11-14T23:11:00.000Z

Calmamente a tinta precorre os poros do pano-cru. Sem pressas o pigmento reflecte o explendor da tua luz. E o que pinto? Objectivo: felicidade, não minto.
Arriscas também os primeiros traços. Seguro-te a mão, não por que não confie em ti, muito pelo contrário, seguro-te a mão para que me sintas em ti, para que sintas que não tens de ter medo de pintar, para que o meu tacto te ajude quando o teu desejo o precisar.
Sabe bem pintar, pelos momentos, pelo abraço, pelo ouvir sussurar. Sabe bem aquele sentimento do presente estampado nos nossos gestos, sabe bem o gesto das tuas mãos nas minhas. O tempo pinta conosco esta tela num gesto genuíno e cuidado.

#32 *It’s where I want to be...

2004-11-13T16:34:00.000Z

…This state of emergency. (Björk, Jöga)

[ break fast ]:

Dá-me um pouco da tua grandeza, que eu a beberei como essência do crescer
para que em mim caiba a percepção do teu Ser.

#31 *Karma

2004-11-12T01:54:00.000Z

Com desculpa começo a frase. Que medo é este que me consome o discurso, que nos consome o diálogo? Porque reajo assim perante a tua beleza comportamental, a naturalidade dos teus actos jacosos? Sinto que não a mereço e tudo apenas porque sou alcançado pela insuficiência cibernética, que me agita os pânicos, que me tenta impor insegurança que não me pertence.
Tranquilizado cesso ao trabalho. Meticulosamente reflicto sobre o suave dançar dos lençois que se abrem, como se fosse a música das tuas palavras que leio sem som. Tranquilizado disse: repito-o porque acredito na força da vontade com que nos mantemos firmes nos corpos desgastados de quotidiano, isto após, sucessivamente termos tomado consciência que eles também sabem quem somos. Mas o nosso coração não. Muito menos, o saberão as nossas almas enquanto se abraçam; percebem a mutualidade dos medos; percebem a mutualidade dos momentos. Mesmo assim dançam tranquilamente... Tranquilamente deito-me e encontro-te no sonho. Até já, naquele Karma.

#30 *Musicalmente em momentos.

2004-11-11T01:58:00.000Z

Fosse talvez o acaso de acordar com música uma circunstância funcional.
Fosse talvez o acaso essa música ser a mais completa e perfeita que ouvi até hoje.
Fosse por acaso que hoje vi infinitos novembros em novembro.
Fosse por acaso que novembro volta a ser.
Talvez o acaso destas possibilidades não seja isso mesmo.
O acaso só o é se o quisermos ver com tal.
E visto como tal o acaso é muito mais que um acontecimento finito. É o eixo que gera organicamente a nossa vida.
É o eixo que concebe musicalmente em momentos.
Vi-me confrontado com isto, entre bolachas e iogurte que corriam para o autocarro. E apercebi-me que esta reflexão é o resultado do teu reflexo em mim, sorridente.
É o aceitar que na manhã ventosa vens comigo, que deixo a janela aberta para sentir o cheiro do rio e a música desse momento.

#29 *Há muito que não passava a angústia da folha em branco!

2004-11-10T02:12:00.000Z

Acordava e recordava as pessoas. Que escrevo e releio no embarasso.
Esse não foi, porém, o real motivo da força com que me levantei, força essa que cheirava a felicidade que elucidava-me de vontade, que reflectia o tom jovial e inocente das minhas lembranças, recentes!
Em parte concebo-me uma película frágil de força e autoestima mas aceito na autoreflexão que o pequeno almoço impõe, que as vivências menos recentes me provocam uma insegurança tramada. Complexa e pouco identificável.
A ela não me resigno! Encontro, Aqui e ontém, uma tela em branco e rápidamente me esboço em traços fluídos do meu ser. E Aqui nesta cama, num misto de ansiedade e pressa arranco o pijama ainda transpirado transmigro a alma do sonho em que te acompanhava levo-a comigo prometendo que horas depois, após esta mesmo, transportar-me as imagens recentes, a devolverei à tela.
Na tela deixo a minha alma fluir. Interpreta-a e eu ofereço-te o quadro.

#28 *Picassos

2004-11-08T01:48:00.000Z

E todo eu pinto o teu olhar em sorrisos. Aqui a noite não tem luzes, estrelas. Pintava-as também num gesto cúbico, e a ti dividia-te a imensidão para a poder absorver, e pintava a guitarra arrumada no carro, e o carro, e a noite em que te conheci.
Rapidamente o cigarro apagava-se num gesto fugaz, comprometido e eu corria para dentro das ilusões. Espreitava-te e fazia um traço, outro e mais outro, e ainda outro, com o movimento das luzes que reflectias. E a pintura surgia futurista, em planos e traçados regulares.
Mas eu preferi pintá-la regularmente com irregularidades, com adrenalina. E com tempo pinto essa tela que mais que tudo quero que seja uma tatuagem.

#27 *Quem Não Merece NÃO Ouve.

2004-11-07T22:33:00.000Z

Stop! Change the music.

#26 *t

2004-09-30T20:24:00.000+01:00

Se na noite, a adrenalina cheira a ti, não sou louco, são coisas que adoro.

#25 *e

2004-09-26T01:13:00.000+01:00

Se no mar te oiço, não sou louco, mas são coisas que adoro.

#24 *Conta-me o fim...

2004-09-18T06:14:00.000+01:00

Dançava a bailarina solitária.
Transpirava solidão, compaixão consigo e com o que fazia.
Achavam-na Hilária.

Já cansada, voava com vigor.
Arrastava-se por amor, à dança, à dança, à música mas
o ardor.

Contemplavam-na, os leigos.
os eruditos: expeditos aplausos soavam sem cessar, obstinados,
mas meigos.

Tudo parou.
O silêncio ecoou como um berro histérico...

#23 *Fim de Semana

2004-09-14T01:06:00.000+01:00

#22 *Regresso

2004-09-13T23:48:00.000+01:00

Ao pequeno almoço sweet dreams sob a forma de despertador.
Fantasticamente, uma vez sem exemplo, consegui comer...
Ansiedade versus monotonia.
Comboio, sem lugares. Conversas, no comboio sem lugares.

Bebo mais um pouco da rotina que regressa.
Metro. Mendigos, música. Não tenho trocos à mão.
Tanto faz, amanhã dou.
Arrasto-me pela rua com alguma pressa.
Chego e deparo-me com um senão:
Bom dia, bom dia, boa tarde? nada mudou.

Entretanto, Bixos, bixos bixos...
Sangue novo, rostos sorridentes.
Balbucio verdades entredentes.

#21 *És

2004-09-06T07:34:00.000+01:00

Recordei cantarolando clã. Acordei recordando o teu sabor. Não de uma forma vulgar, como se fosse mais um. Não.
Há três noites que no sonho me precorres a alma, e de dia, os teus olhares o meu coração.
Hoje acordei e lembrei-me que tenho de ter calma e perguntar-te primeiro, como viajar?!
Hoje acordaste e viajaste, mas estás aqui e agora comigo, sempre.
Ontém abraçaste-me entre as loucas conversas da festa. Deste-me um beijo entre os loucos abraços nocturnos e dissemos algo um ao outro.
Elas souberam de tudo, eu contei. Mas só a elas, porque te conhecem tão bem. Estava incrédulo, precisava de um beliscão. E depois para onde foste?
Já sabia que hoje, não ia ser um pequeno-almoço fácil de tomar.
Não tencionei resumir algo que para mim, é completamente impossível descrever em um milhão de letras.
Não tencionei cingir, tudo, a uma memória.
Tenciono sim, estar depois, quando tudo começar, nesta mesma cadeira e escrever aquilo que não me cansei, entretanto, de te dizer:
Obrigado por existires.

#20 *Cats (o musical)

2004-09-03T04:17:00.001+01:00

I will be there!

#19 *A Espera

2004-09-03T03:59:00.000+01:00

Assim que o relógio transpõe a utilidade, limita-nos o ser o querer, o poder. Os olhos sangrentos de ansiedade, transbordam o tempo que os mantém abertos. Trasportam-se pelos ponteiros da tortura, discretos.
Ruidosamente a insónia aborrece a noite.
Espero-te como ontém, não apareces, mais uma vez, pela manhã.
Aguardo terminar algo. Dou-te o desenho, entristecido por não saber ler o seu significado. A sua textura transmite-me espera.
Estou farto de esperar, estou tão farto de não conseguir dormir, que ao acordar, nada mais há para ruir.
Eu todo sou aquilo que de mim não conheço.
A refeição matinal, sabe-me a monotonia, sabe-me a incerteza, a dúvida. De que sou capaz? De esperar que outra história passe, reflectida no vidro que protege os ponteiros do meu relógio de pulso.
Acordo e não te sinto, adormeço e não te minto, passei o dia a pensar em ti, a esperar por ti e tudo o resto? Tudo o resto pode esperar.
Deito-me e à lágrima, no leito do descanço, mais uma vez.
Amanhã conto-te o meu pequeno almoço, só por cortesia pois tu não vais aparecer.

#18 *Sacrifícios

2004-08-17T02:06:00.000+01:00

Não me recordava até ao dia de ontém de me ter arrependido de muito do que faço.
Decidi sacrificar mais uns dias de férias além Tejo, por um conjunto de pessoas, um projecto, um sonho. Decidi não passar o quadragésimo nono aniversário do meu pai, pela paixão músical. Decidi deixar para trás convívio com amigos, bailaricos, e danças com belas mulheres alentejanas (ou imigrantes) por uma oportunidade. No fim de contas reparo que do grupo, fui o único a fazê-lo.
Um compromete-se a trabalhar, para comprar uma guitarra baixo, verifico que não se preocupou com o trabalho, muito menos com o baixo.
Outros dois, um deles grande amigo, dizem regressar das suas férias com a família, parece que não o cumpriram.
Fico triste. Constatei não só que faltaram a um compromisso, mas que também provavelmente não partilham do mesmo sonho que eu, pois defendo que querer é poder, e aqui, só dependia de nós e talvez, eu, tenha sido o único a não falhar. Faltaram a compromissos, com eles, comigo e com pessoas que nos convidaram a realizar um sonho.
A desilusão apodera-se de mim, pois sinto-me impotente, face a tamanha falta de respeito.
Os ovos já tinhamos, deram-nos a frigideira, não fomos capazes de nos esforçar para ir buscar a margarina para a omelete, passaremos fome, talvez, morte...
Apetece-me desistir desta merda toda, e deculpem-me o palavrão, mas já me correu uma lágrima pela face.
Apetece-me por a mão ao peito e jurar sob julgamento que nunca mais vou dar um pouco que seja da minha liberdade aos outros.
Apetece-me voltar a dormir e viver o sonho sozinho, mas tou com insónias.

#17 *Art

2004-08-16T02:23:00.000+01:00

#16 *Reli…

2004-08-13T01:46:00.000+01:00

uma conversa sobre traição. Ela não tinha vida.
e tu também não.

Ela é uma miúda atraída
Tu, não sei.

#15 *Linha

2004-08-13T01:44:00.000+01:00

As estrelas caíram, pela noite escura como breu. Encostados ao meu carro, discutíamos a tua depressão. Comentávamos as minhas passadas e com alegria falava-te desta minha fase. A contrariar o calor do verão, a minha fase é fria. Eu sou frio, com as pessoas, com as coisas. Não reconheço valor aos objectos e as pessoas, são poucas que o têm.Consumo, uso, consumo, uso, preservo o que me interessa, descarto as outras. Sou odiável eu sei. Engraçado, compreendes-me, não me censuras, porque estou feliz. Também sabes que já há muito perdi o controle das coisas mas que se foda. Voltamos a ti, mas eu mantive a minha opinião. Ele não presta, bastaram-me uns segundos para perceber como somos capazes de nos enganar. De repente, falamos de amor. Eu defendo a minha opinião. Se existe a linha entre o ódio e o amor, se amamos uma pessoa, podemos odiá-la com a mesma intensidade. E não será o melhor remédio para esquecer-mos alguém? Não. Desprezo. É disso que tenho medo, que também acabe por esquecer algumas pessoas.

#14 *Outra Velha

2004-08-07T16:07:00.000+01:00

Raramente faço aquela esquina, selecciono os meus percursos.
Aqui, nesta terra além Tejo, lembrei-me da Mafalda. A cantora que refere o medo das pessoas. As pessoas que evitam passar pelos velhos que reflectem a imagem da solidão. Solidão essa que ignoramos e que está presente em gente que supostamente nos deveria ser próxima.
Esta Velha, não estava sentada num banco do jardim, como o da música. Emanava solidão, sentada no banquinho à sua porta naquela esquina. Eu passava: - “Olha que já se fez um homem” – disse num tom calmo e cheio de esperança. Parei, contemplei os seus 82 anos, muito bem conservados. O meu sorriso soube-me a lágrima. Respondi apressado. O medo da solidão tinha-se apoderado de mim. Troquei alguns dedos de conversa porque percebi que me estava a tentar dizer algo. Queria falar-me da solidão. A filha, essa está longe. Vive naquela casa sozinha. A saúde, essa já não ajuda a passear-se pela casa das suas comadres. Contou-me sobre as feridas das pernas. Rapaz da cidade, eu, perguntei-lhe, logo, pelo médico.
De seguida voltámos à sua solidão. Amargamente disse que mesmo nos dias mais quentes não sai de casa. Só o fez, naquela noite, porque sentiu a azáfama da cidade, transpirada por aqueles que nunca souberam viver o campo. É a sua forma de combater a velhice (leia-se solidão). Foi a forma de ter tido alguém com quem falar, na passada, por escassos minutos. Prometi-lhe outra conversa, e vou cumprir.
Um dia eu serei o Velho, sentado em algum lado, suspirando por um “olá, boa noite.”

#13 *A Velha

2004-08-06T02:51:00.000+01:00

Naquela pacata aldeia visitava a minha 3ª avó. A velhota insiste em chamar-me neto, pelo respeito e carinho que por mim nutre. É mútuo não me preocupa.
A conversa passou pelo mesmo, a saúde que já lhe vai faltando, a juventude que relembra com um brilhozinho nos olhos, as histórias do seu tempo.
A mim, a mim lembra-me de falar das banalidades, falar do dia a dia, coisas sem graça e eis que vem à conversa tudo aquilo que eu não queria, estupidamente, pela minha boca.
A Velha, ela sente-o na minha voz? No meu olhar? “Quere-la?” pergunta com malícia. À primeira não ouvi e voltei a perguntar. Juro que não ouvi, mas entendi a sua malícia e juntei as peças. Quando a Velha repetiu, tremi.
Agora uma lágrima cai-me porque menti.
Sim quero-a, mas não lho direi… é no mínimo patético. Querer alguém há tantos anos, apenas porque tudo nela é irresistível, e até posso não pensar nela todos os dias do tempo que não estamos juntos, o certo é que quando a veja tremo. Fico “parvo”, como costumo dizer, mas não há confusão. Há uma certa depressão. Oh, e ela sorri, ó se sorri e eu não resisto.
Ela tem medo, nega-o mas transpira-o. Medo de deixar a estabilidade, medo de todo o orgulho que se tornava em repulsa. E o medo? Que é mais que a própria repulsa de vermos que algumas coisas não mudam e não podemos fugir delas.
A Velha, essa sabe que tremi, da mesma maneira que a pergunta não foi uma pergunta aplicável a qualquer uma. Ela viu algo em mim. Será que virá amanhã, ela, a sensual, a for visitar? Ironia. Ela é mais uma neta. E daqui a uns escassos dias, já não estará cá e tudo vai ficar por dizer, muito vai ficar pró chorar, e para o ano? Se houver, cíclico permanecerá.

#12 *Aqui e Agora (egocentrismos crepusculares)

2004-07-29T01:43:00.000+01:00

Aqui e agora, de noite. Se o ar gélido que me apoquenta a nuca, não fosse mais que a tentativa de uma cura. Se a minha despreocupação não fosse mais que o reflexo da inconsequência que me liberta. Se tivesse paciência para as Suas ironias. Se tivesse ideias para não passar os dias aqui e agora, de noite.Aqui e agora, de dia. Se a ressaca me atormentasse talvez não o fizesse, vezes sem conta. Se a comida me soubesse a morgue, de tão podre que por dentro acordei. Se o despertador tocasse. Se tivesse uma preocupação que fosse, haveria manhã, assim estive e estarei todos os dias, aqui e agora, de tarde.

#11 *A Negação

2004-07-20T02:38:00.000+01:00

Não tenho nos olhos gula. A sorte que me arrasta no mundo, deixa-me comer mais do que preciso. Não sou alguém que não regula. Agarro-me às oportunidades sem calcular o salto. Não quero ir à lua. Aquilo dos saltos era exagero. Não, esta música não é tua. Apesar de tudo, não a concebi para ninguém. Não me defino. Aprendo com o vento, voo. Não atino. Aturo os meus consumos. Não me subestimo. Agora vou negar calculismos.

#10 *Consumismo

2004-07-15T02:42:00.000+01:00

Amanhã de manhã vou saborear o fumo
Não o do tabaco,
mas de ti porque te consumo

Ouve-me madrugadora canção!
Não dances
As pessoas dançam-te em vão

Não sentem como eu agora.
Dancei-te
Em êxtase numa noite de outrora

Sorri, possui-me aqui
Ao pequeno-almoço
A indisposição far-me-á lembrar de ti

JC, 14/07/2004

#9 *Cinema

2004-07-06T21:57:00.000+01:00

Adoro cinema, e destes quizs todos, os quais acho, em grande parte, patéticos, este achei muito interessante e tentador.

Você é "E sua mãe também" de Alfonso Cuaron. Você é imaturo e despretencioso. Mas consegue se divertir e como!!
Faça você também Que bom filme é você? Uma criação deO Mundo Insano da Abyssinia

#8 *Aprendizagem

2004-07-02T18:19:00.000+01:00

Tomaram parte de tudo o que quiseram. Atribuíram como preferiram. Odeio-as e aos seus rótulos.
Escalonaram-nos como uma hierarquia. Não olharam porque não quiseram. Estas loucas enojam-me!
Megalómanas, só foram com alguns. Deram aos outros em tom de esmola. Suas hipócritas, não precisam dos vossos favores.
Favoreceram, ofereceram. Retiraram, prejudicaram. E onde fica a vontade, daqueles que trabalharam?
Peço desculpa aos que não fizeram, nada para a imagem que nelas criaram. Mas tudo o que representam é a ameaça. Uns pensam. Os outros, oportunistas, entre piadas venenosas, conseguem apoderar-se.
Esquecem-se esses, os leigos, que o que conseguem é um valor material, e nós temos o mais importante: desenvolvimento espiritual.

#7 *Diamantes

2004-06-30T15:22:00.000+01:00

Acordei com uma preciosidade. No bolso da mente estava impregnado um diamante. Cravado neste sujeito, ainda lhe sentia o sabor e o brilho. Insalubre mas cintilante, a memória de uma dormida permanecia prudentemente relembrada. Quem serias tu para me acusares, de calculista. O diamante mostrou-me a minha inconsequência a minha marca pessoal, o meu arriscar viver a vida, mas o teu sabor, esse não é real. E a que sabes tu? Água de coco, sumo tropical, feijão com arroz? Ah, como era bom o teu sabor do qual não me recordo. Ah, como são bons os sonhos de um jovem. Sonho. Não és objectivo.
O teu sorriso, esse sim brilha como diamante, o teu andar sensual, qual dançarina frenética me conduz. Não és o meu pequeno-almoço. Quando os olhos se abrem o inquebrável diamante, dói-me na garganta. De volta ao paralelepipédico colchão, nem me consigo mexer, apetece-me gemer, de dor, mas as cordas não vibram.
Volto a fechá-los num gesto infantil de quem espera diamantes eternos. Mas tudo o que tem o seu valor e pode ser usado, já o foi. E a lembrança torna-se, em esperança, daquilo que virá depois de amanhã durante o Luar.

#6 *Atrasos

2004-06-11T12:52:00.000+01:00

Foi de manhã, quinta-feira, 3 de Junho. O cansaço habitual deixou-me estatelado entre o colchão e uma mistura de roupa suja com lençóis transpirados. Adivinhava-se mais um atraso. Mas este carregado de necessidade de não ter acontecido, teve o seu quê de utilidade. Dormi mais, e pouco já era. A cabeça já se agitava, sexta-feira voltava o festival. Estava extasiado com a possibilidade de descansar o suficiente, conseguindo assim manter a forma. Estava também repleto de curiosidade pela cidade rock.
Sempre que nos achamos nestas situações tudo o que não queremos são atrasos. Mas quinta-feira, ainda cansado atrasei-me, de noite. Deixei passar a hora que me levava a dormir, deixei a noite tomar-me por seu companheiro, cúmplice, qual despertador que ataca os que de insónias sofrem. Mas desta vez, eu era o atacante e o lesado. Eu era não o masoquista consciente que sexta-feira de manhã, o pequeno-almoço iria ser dor. Pode doer quando nos magoam, consciente ou inconscientemente. Mas acho que isso nada é comparado com tudo aquilo que nos envolve e só a nós, num turbilhão de autoconfiança, a auto estima, quando estas se deixam de definir e começam-nos a maltratar, qual hipócrita que outrora o sorriso nos oferecia e agora mostra-nos que, pelas suas mãos, a tormenta pode ser uma constante.

#5 *Referencial

2004-06-03T02:47:00.000+01:00

A manhã que já foi, a manhã que já vem, toda ela recheada de gula. A gula, ou a fome, dependem do referencial. De madrugada, a fome, agora! De manhã o enjoo, da gula madrugadora. Ao almoço falta de fome da gula das entradas. O lanche? Gula da fome de não ter almoçado. Gula, um gelado, gula dois gelados, fome que eles não matam.
Chega a pastilha, há quem a trate por chicla! O suco, que a cada mascadela, corrói as paredes estomacais não é mais que um prolongamento da fome, não é mais que a auto-destrutiva gula! A gula da pastilha doce, se for de limão amarga, amarga tudo menos a gula. Quando pouco ou nada durmo, não tenho refeições, menos que o habitual, corrijo. Nulas, chego mesmo a exclamar! E a fome e a gula são então uma só e só dependem do referencial.